NIÑO YA ES TARDE

Un suave silbido en la memoria, un aroma, un color, un sabor. El polvo en la nariz de aquel baúl donde guarde todo… mas bien te guarde a ti, la eternidad del tiempo de la ultima vez que interrumpiste mi visión, la ultima vez que las sirenas entonaron tu voz, la ultima caricia de la brisa calida de tus dedos que me dio escalofrío… piel de gallina manos sudorosas, movimientos torpes, la libido danza con el amor, la carne se asa en el lecho que nunca tuvo lugar mas allá de la imaginación, remojada con los fluidos apasionados de lo que el tiempo y los niños que tocaban nuestra realidad impidieron que se revolvieran, corrieran danzaran. Primer amor, primer pasión, primera entrega, primera historia de niños queriendo ser adultos. Jugando en serio a ser inseparables, corriendo entre árboles de la mano y cada vez que nos tocábamos los ojos y golpeábamos la respiración, te acariciaba la lengua y me dabas caramelos.

Sabores del recuerdo, como la receta de la pura inocencia, blanca, dulce. Agria, dura ya ahora que no la puedo lamer y es el sabor que me queda en la boca por que solo esta en la memoria. Cruel y burlón recuerdo que me mira desde la acera de en frente, me apunta y se ríe de mi. Puta, puta, puta memoria, bellos, bellos, bellos recuerdos, estúpidas acciones, niño mimado, o queriendo jugar a serlo, niño ingenuo, niño que no valora, niño que se ahoga en el alma, niño, niño, niño. Hombre que recuerda, hombre que envidia, hombre que se reprocha,  hombre que se arrepiente.

Chornos, tiempo lejano, tiempo cercano, instante eterno, seguimos siendo niños, ya somos adultos, el suceder progresa, la memoria me detiene, encerrado en el tiempo, tras los barrotes de la memoria, te miro desde la esquina escondido tras un árbol, queriendo que me mires pero agacho los hombros para que no lo hagas, queriendo tomarte la mano y robarte, llevarte, encerrarte en mi. No, no, no el tiempo fue tiempo distinto, espacio distinto, realidad distinta, alejado, amarrado, atrapado, entrampado, ni un pétalo de los rosales que tuve, ni un color de tus flores, ni un as de luz.

Se abre el baúl los fantasmas me cuentan historias que ya sabia, solo las tenia guardadas. Te miro desde la esquina, se hace tarde, si hizo tarde, un niño toma tu mano derecha, y luces anillo en tu anular izquierdo, yo niño te sigo mirando oculto tras el árbol. Escucho una voz –niño ya es tarde, vete a tu lugar, acá ya no esta el tuyo-.

Recuerdos como películas quiero contemplar, pero soy actor principal, ya siento la cuerda abrazando mi cuello, yo esperanza, tu la esperada, amarras en las manos, mis piernas estiradas y bajo mis pies un banquillo, la cuerda le quita el frió a mi memoria, ya esta quemando. El niño camina de espaldas con la mirada fija en ti, te vas haciendo pequeña, lejana, allende. Te toman la mano al niño y lo arriman tras las rejas.

Cronos patea el banquillo, niño ya es tarde, vete a tu lugar…